El Virtuoso

Identifica quien vale la pena y quien no, agradece cuando debe y calla cuando tiene que callar, el corazón del virtuoso no conoce de envidias tanto como su espalda y no teme a soñar mas allá de los limites comunes, pelea, pero gana o pierde con honor; el virtuoso es un “vivo” pero no un “tracalero”, del camino se preocupa hasta por escuchar  a las piedras sin que te des cuenta, por ello conoce lo bueno lo malo y lo feo del sendero, el virtuoso se anticipa a los hipócritas para no manchar sus manos con apretones de embuste, le temen casi tanto como le envidian y le alaban, le necesitan casi tanto como están dispuestos a desecharle cuando falle pero lo mejor es que el lo sabe, no cuenta con aquellos con no saben contar con nadie ni mucho menos se fía de promesas de artificio, el virtuoso sabe bien cuando decir adiós o cuando irse sin decirlo, no es un celopata pero si defiende lo suyo con mosquete en mano de ser necesario, sabe que el amor es un tesoro.

No tiene que ser necesariamente el mas alto, ni el mas fuerte, ni siquiera el mejor remunerado, el virtuoso es un espadachín infalible contra los que abusan del poder, pero muchas veces un arma de doble filo para si mismo, y no es que el no sepa llorar o nunca se haya estrellado, por el contrario de las experiencias se aprende y si lo ves allí cada mañana es por que aprendió a levantarse o por lo menos lo intenta, este tipo de personas no tiene oído para los que balbucean basura pretendiendo ser lo que no son, es un gran amigo si le respondes con amistad y un poderoso contrincante si le traicionas, si los virtuosos conquistan sus temores conquistarán también los de sus rivales.

No esta de más si usa a aquellos que pretenden usarle, tampoco te extrañe que conozca tu talón de aquiles, pero nunca esperes que te ataque por la espalda, el virtuoso tiene cojones suficientes para tapar la boca de frente y siempre será una piedra en el zapato de aquellos insolentes que le digan que no es capaz de triunfar o de ser feliz.

Memorias bajo tierra.

Me mantuve un tiempo muerto, encerrado en mis pensamientos y sin animos de compartir ni una sola de mis ideas, olvidé el color del horizonte pues frente a mi, solo había concreto adornado por un par de cuadros, para variar impresionistas, los espejos de la habitación estaban empañados no permitían que viera el color de mi mirada, el cuarto se reducia con el pasar de las horas, era un episodio casi imaginado por Quiroga pero con un toque de posmodernidad

El reloj era el director de turno en la orquesta maquiavelica que dispuso la ironía para matizar mi situación, ¿Te has preguntado alguna vez por que el tiempo se mide con el vaivén de una aguja? mi teoría es simple, cada vuelta teje una parte de la historia, sea nuestra o de otros tarde o temprano todos tenemos un sastre en común.

El aire caliente es insoportable, respiras y te llenas los pulmones con fuego y cenizas, yo se, yo conozco de ese tipo de cosas, no queda otra que toser y continuar, y así lo hice y mientras tanto me mantuve un rato observando los ojos del cerbero, un acompañante un poco tosco, todos llevamos dentro algo de esa ira de tres cabezas, perro sentimiento; le comentaba que siendo sincero no sabia que asustaba mas, si la calma eterna de un paraiso exorbitante lleno de paz perpetua, con flores perennes en el mismo lugar, sin tormentas sin llantos y sin dolor. o lo que se vive en la tierra día y noche, cuya realidad no escapa a la visión que actualmente debe tener pandora en sus aposentos, estoy seguro que si escucharas la misma historia unos siglos atrás no podrías dilucidar si te hablaba del infierno o del cielo.

Aprendí a manejar con cordura la locura, saqué a pasear a las furias y me olvidé de unas cuantas, las deje atadas al árbol de las cicatrices, desde entonces estoy de acuerdo con el principio que reza lo siguiente "el silencio es tu aliado mas no te pases de la dosis recomendada, trae efectos secundarios y cuídate de no dejar que cualquiera te haga romperlo"

Procuré salir rápido del trance, para no acostumbrarme a la idea del sueño eterno, volví a la vida un martes de abril, aveces los lunes frenan mi proceso creativo.

(Si ,hoy es Lunes, no, no lo escribí hoy (: )