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jueves, 19 de julio de 2012

Vigilia




Supe que el alma se arruga bajo el efecto prolongado de las lámparas blancas, el espíritu te habla y te pide que busques una sombra cálida en un lugar callado, donde solo sólo tú puedas escuchar tus penas, desnudar tu alma y hacerte real, real como la gente cuando padece y jadea, humanos como aquellos que lloran un poco de si mismos sobre su camisa.

Frío es el suelo que tus manos y pies bien conocen, y juraría que el espacio no está allá arriba junto a los astros porque he sido testigo de cómo se estiran estos pasillos cuando cae la noche, se hacen largos y prolongados, salvo la luz nada más circula a través de ellos, de vez en cuando el potente estruendo de una puerta sin aceitar que se abre rompe con la monotonía, algo que sirve bastante a salir del trance.

Y te ponen sillas que nunca serán cómodas y relojes que te juzgan sin tiempo así como decía Mario, y las paredes son todas blancas ¿Para qué? ¿Para enfriar el dolor? ¿O para no sentir nada? Te aluden ante todo las dudas y todas estas cuestiones religiosas que desde antes de nacer ya te estaban diciendo que hacer o decir en estos casos, para nada porque nunca se sabe que decir y cuando sabes no se lo puedes decir a nadie porque duele, y duele muchísimo más cuando piensas en lo que te va a doler mañana cuando las voces de la incertidumbre y las piedades de la hipocresía te agobien preguntándote cosas que jamás quisiste saber en tu jodida vida, a veces nadie entiende que tú no entiendes.

La máquina perfecta le dicen, así llaman al cuerpo, si es una máquina  ¿entonces donde está el reset? Siempre hay algo oculto que no viste cuando te entregaron esa felicidad que recibiste, nadie te habló del insomnio o del olor a alcohol isopropílico, de la sal que tienen las lágrimas, de las crisis de Fe o de las mañanas que anochecen para siempre, terminas siendo un adicto al café de medianoche y con trastornos de ira.

Al final cuando amanece y pasa la hora del desayuno hay dos caminos, uno te lleva a casa quizá con tiempo de comprar el periódico y el otro, bueno, el otro también te va a llevar a casa, pero sintiéndote más solo que nunca, solo unos pocos escapan a esto y son los que ya no están o se fueron antes, no hay más que decir.

domingo, 8 de noviembre de 2009

Si fuera un artista

Dibujaría con mis dedos sobre tu cuerpo un manantial de caricias, e intentaría capturar con mi lienzo el bello amanecer que tus ojos expulsan en cada mirada intrépida, tapizaría mil capillas con fotos de tu sonrisa y haría sonar tu bella voz cual waltz bien elaborado en los teatros enormes de este mi mundo insensato, nada detendría mi delirio creativo y caería inmerso en el nirvana que me brindarían tus labios, si pudiera ser poeta quizás hallaría palabras para contarles a todos sobre la hipnosis de amor que mana como eterna catarata desde tu cabello, recorriendo con premura tus caderas hasta posarse en tus muslos, construiría una balsa de ébano y roble aventurándome al mar de tus lamentos solo para demostrarte que conmigo puedes navegar sin miedo y olvidar tus sufrimientos, convertiría tu memoria en un hermoso museo eterno y haría de nuestros recuerdos una obra maestra digna de marcar pauta en el tiempo, quizás debería ser griego para entender mi tragedia, si pudiera ser herrero y elaborar un sistema para cruzar tus fronteras podría ejercer de escultor y tallaria con pasión algo que te haría mas bella vida mia tan siquiera un corazón ...
...Y asi serias capáz ya de oír leer e interpretar con plenitud mi dolor, pues tu olvido y abandono ha hecho trizas mi canción, quizás si fuera un artista entenderías sin poesía que lo único que me queda para aliviar mi condena es poder decirte adiós.
(Este texto es algo viejo, pero no está de mas subirlo)